Mainer vid Götlaborgspolisen, kapitel 3

Mainer, orakad och oborstad. Bakfull och med en andedräkt som stank av billig fylla, cigaretter, spya, baginboxkartong och makrill vaknade upp bakom ett skrivbord. Vid sidan om honom låg en mystisk blondin.

En vanlig dag på jobbet.

– Vem är du? frågade Mainer.
– 72535, svarade blondinen. Eller ännu enklare: Rakel!
– Du får ursäkta men jag har en del arbete att göra så dra åt helvete!
– Jag älskar dig också Mainer. Ät skit och dö.

Blondinen lämnade kontoret, givetvis efter att ha lovat att hämta barnen på dagis. Mainer böjde sig lite åt sidan, fiskade upp en flaska whiskey ur skrivbordslådan och drack frukost. Han försvann in i sina egna tankar på klassiskt kursivt manér.

Normal Mainer. You loveable loser. Ännu en dag på ett lågavlönat jobb som ingen tackar en för att man utför. Bara med den lilla detaljen i åtanke att enda anledningen till att ingen kan ge fan i att tacka en är att jag är mannen som håller honom vid liv. Med lag ska land byggas. Men det ska fan vara karl till att göra regelbundna renoveringar och kanske till och med utföra ett stambyte… Fuck stambytet förresten. Vad skulle man ha för det?

Mainer vandrade sömngångaraktigt ned till polisstationens kaffeautomat. Hälsade på Cederbröms och Von Höken på sedlighet. Kastade ett getöga på de fyra vise männen på ketchup-roteln. Cigarettröken låg som en tät dimma kring bordet där de fyra spelade poker och halsade gin. Ketchuproteln var det mest erfarna teamet vid Götlaborgspolisen. Mainer skulle kvala in där vilken dag som helst. Men. Problemet är att Mainer inte är en grupparbete-kinda-guy. Mainer är ensam och stark.

Efter att ha sköljt ner en vedervärdig kopp brunt trögflytande slam med två sockerbitar halvhjärtat nedtryckta i det med ytterligare en kopp avloppsdoftande beskt svart gick det inte att fly verkligheten längre. Mainer samlade sig och satte sig återigen vid sitt skrivbord. Stolen knirrade när hans blekfeta arsle landade på dess sits. Inte helt olikt den haschskjutande fulpundaren han hade pressat ned centimeterdjupt i den götlaborgska asfalten natten innan. Mainer öppnade dagens Götlaborgsposten och skummade igenom de lokala nyheterna.

23 mord under den gångna natten. 23 mord den gångna natten. Mainer lutade sig tillbaka. Slöt ögonen. Räknade till 23. Öppnade ögonen och konstaterade att det hade skett 23 mord i hans distrikt under natten.

– Fanken också. Mainer drog på sig sin slitna trenchcoat, stoppade ned whiskeyflaskan i innerfickan och lämnade den trygga polisstationen för att ge sig ut i den götlaborgska verkligheten.

Annonser

Kommentera

Fyll i dina uppgifter nedan eller klicka på en ikon för att logga in:

WordPress.com Logo

Du kommenterar med ditt WordPress.com-konto. Logga ut / Ändra )

Twitter-bild

Du kommenterar med ditt Twitter-konto. Logga ut / Ändra )

Facebook-foto

Du kommenterar med ditt Facebook-konto. Logga ut / Ändra )

Google+ photo

Du kommenterar med ditt Google+-konto. Logga ut / Ändra )

Ansluter till %s

%d bloggare gillar detta: